Mis putas heridas. Mis ganas de vivir emigran.
De mi familia la oveja negra, no certifican las miradas que me echa a mi la madre mía.
Por mi silencio pagarían, sé cosas de la vida que mejor que no se digan. Sé de puertas de salida que mejor que no se abran, que luego te persiguen sombras. Hay momentos que me asusto de mi misma, y otros momentos en los que me digo: "no es pa' tanto chica" pero sí que lo es, hermano; he compartido tazas de báteres con el mismo diablo.
Y, tengo que salir a despejarme, y, y esta cama huele a ti, y nos damos la espalda como extraños, y, y ya no me apetece ni besarte.
A mi ruina le sobra rutina, y esto ya es inaguantable, mierda. Luego me arrepentiré, diré, que esto es circunstancial, y volveré a follarte como antes. Justo después me dormiré, siendo otra tía insustancial soñando cosas imposibles. Aquí huele a domingo casi siempre, y no creo en el destino porque duele. Allá donde estés hieres, por eso me bajé al infierno, ya no pienso en mis errores.
Eres como el champán, a ver, me explico: si gano te merezco, si pierdo te necesito; por quien dobla las campanas.
No esperamos del mañana apenas nada, ni el mínimo éxito. Ni si quiera por mis muertos que me engancho yo a algo de esta vida; y es que saco lo peor de vosotros, lo mejor de mi se fue cuando probé ese polvo. Vivo sin lujos, me flipa beber sola, soñar que arreglo el mundo, bueno miento, me flipa beber sola, contar ya mis problemas a una litrona; me miran con cara rara, ¡yo no educo!, ¿acaso me han visto con cara de colegio público?
Joder. Ésta cara es de desequilibrio, de estar viva porque no hay remedio. La paz a medio plazo la encontraré en el exilio, la encontraré en el divorcio, ¿por qué coño me casé con el vicio?
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